Exit Music

Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

-Mario Benedetti. Quien mas.

Etle ibiemu

Truture de invitur an naevo idiomu. Se busuru en cumbiur anu vocul por otru. Primero solo dos vocules. Lu u por lu a. Laoge, roompluzuro lu o per lu e. U ostus ultarus, ol idiemu soru cudu voz mus dificil do loor, mo serprondo ose si qao uan huy pulubrus sin ninganu ultorucien. Finulmonto, ompozuro u dostrair tetulmonto ol idiemu cumbiunde ne sele lus veculos, sine qao tumbion lus consenuntos. Primore ompozuro son luc sencenuntoc qao tionon ulge on soman, seme lu C sen lu S, yu vu qaodunde ulge buctunto rure, pore uan logiblo. Seme mi fin ec doctrair ol ibiemu sumdiuro etre pur do sencenuntoc, pore octe voz ne loc biro qao sencenuntoc sumdiuro, uci coru muc bifisil. Uhelu, acunbe ru plenansiusien shinu bo ruc L, cogailo tlunfermunbe naoctle dorre ibiemu, yu oc ductunto bifisir bo rool, y poel be ocslidil.

 

Seme u octuc urtaluc cogale nubio ontionbo. cere ye. Paobe senfoculec, qao octe qao octuic vionbe oc lu senbisien hamunu seme tur, ru oxtluñu solsuniu qao tonomec, ru micmuc rotluc pulu tebec, pole tlunfelmunbe rus secuc qao vomec, pel naoctlec unhorec y docoec intolsumdiumec rotluc, y louribuboc. Cere bunbe curtec faolu bo ruc purudluc, u tluvoc bo ocluc, cin octuc, cedlo octuc, co paobo rrogul u qaion ocslido?. Ci rroguc mo uvicuc.

 

An urmu cerituliu.

C[(c)u(ento)(cu)e(nto)(cue)n(to)(cuen)…etc

Hoy escribí un cuento. Uno cualquiera, común y corriente. Tiene título, un personaje, y una historia. Lo curioso es que este cuento trata, por decirlo de alguna forma, sobre otro cuento. A decir verdad, este otro cuento tambien es bastante corriente. Posee al igual que mi historia, un título, un solo personaje, incluso podría decirse que son bastante parecidos, porque este otro cuento tambien trata sobre un cuento…

Mi cuento comienza de una manera media extravagante, un poco absurda si se quiere. El tipo, el protagonista del cuento, comienza contándonos que ha escrito un cuento. Nos señala que ese cuento, que escapa de lo común, trata sobre otro cuento de similares características del que él ha escrito. Pero dejémoslo hasta ahí. Una vez tratada la tématica de su cuento el protagonista, y esto sucede de sopetón al comienzo del segundo párrafo, profundiza un poco mas en lo que ha escrito diciendonos sin vergüenza alguna que su cuento es un poco raro, o mas bien, que comienza de un manera media extravagante. Incluso llega a considerar su propio cuento un poco absurdo. Luego, nos relata que el protagonista de su cuento, quien también ha escrito su propio cuento, confiesa que se ha atrevido a escribir una historia, una historia nada común…

Alrededor de la mitad del segundo párrafo ya se puede intuir la mística de la historia. El protagonista decide por algún extraño impulso simplista resumir el relato. Nos revela que su protagonista, en un arranque de locura total, pierde toda vergüenza e inventa una historia absurda -lo sabe- sobre un cuento, que trata sobre un cuento, que trata sobre un cuento…

Si no me equivoco, el tercer párrafo es el decisivo. A modo de revelación, el protagonista se haya a sí mismo encerrado en un laberinto mental, en una especie de realidad fractalizada. Tira de hilos, pero la madeja nunca termina. Se nota la desesperación, y ya, en el cuarto párrafo -a esta altura las ideas se acortan- trata en vano de alienarse de su creación, de aquél mounstro informe que lo consume, que lo confunde, que lo persigue. Tira de hilos, desespera, se aliena, nombra al mounstro, lo ve, enumera, separa por comas, cuenta, no puede escapar. Con absoluto pavor, yo, el protagonista, leo las últimas palabras que me persiguen, que me… dios! que no llega el fin, que no llega… no hay salida, no hay sali…

El protagonista escribe ahora sus últimas lineas. La solución: exterminarse, sin dolor, sin memoria. escribiendo… fin.

Forbidden

Hay ciertas conversaciones que están prohibidas, ciertos relatos que no pueden ser contados. Hasta en la vida, en el día a día suceden cosas que tachamos y tratamos de omitir. Pero cuando la cosa es hacia adelante, cuando el relato es la creación y decir es hacer, una especie de verbo divino. Yo creo, yo quiero, yo deseo, es, será. Que terrible. No se puede traicionar, intentar callar, al que sabe más, al que se salta las barras y pasa por ensima de una como si nada, como si fuera polvo.

Vos sabés de lo que hablo? De lo que no hablo? Podés no tener idea de mi nombre, mi rostro, mis gustos. Pero si conocés tan solo un trozo de lo que callo, de mis silencios, mi muerte es tuya.

Una especie de adios

Cuando te llame pense que si estabas y me recibias la camara te hiba a invitar a ver la pelicula, pero bueno.

Babs:

Tonto. Vos tenés que pintar,
ser tu pintura.
Esperar y observar las miradas.
Siempre ser tu pintura.

Tu-Yo Temporales

“No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.”

-Horacio Oliveira (Rayuela, Julio Cortazar)